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Blog Desde mi ventana - Carlos Campos Acero

Carlos Campos Acero

Maestro de nada y aprendiz de casi todo

Sobre este blog de Nacional

Un blog optimista algo chamuscado por la insoslayable realidad


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  • 02
    Junio
    2013

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    De nuevo con Seamus Heaney: Música y poesía

     

     

     

     

     

    George Steiner

     

     

     

     

    En una de las entradas más leídas del blog, la que lleva el título de "Terpsícore", la musa de la música, reproduzco una frase muy citada del profesor George Steiner que dice así: "El canto (y la música) es, simultáneamente, la más carnal y la más espiritual de las realidades. Auna alma y diafragma. Puede, desde sus primeras notas, sumir al oyente en la desolación o transportarle hasta el éxtasis. La voz que canta es capaz de destruir o de curar la psique con su cadencia". Una sensación que no por repetida atenúa nuestros sentimientos. Vean si no, lo que dice Seamus Heaney, de nuevo, en su poema "The Play Way/A modo de juego":

     

     

     

    A través del cristal las columnas de luz distinguen en cada pupitre

    Tapones de botellas de leche, pajas y cervezas revenidas.

    La música compite en desafío

    Meclando memoria y deseo con polvo de tiza.

     

    Mis notas de clase dicen: El profesor tocará

    El concierto Número Cinco de Beethoven

    Y la clase se expresará libremente

    Por escrito. Uno dijo ¿Podemos bailar?

     

    Cuando saqué el disco, pero ahora

    El volumen los ha silenciado. Más alto

    Y más firme, cada autoritaria nota

    Hincha la clase, tensa como un neumático.

     

    Produciendo su encanto particular detrás de ojos

    Que miran abiertamente.Se han olvidado de mí

    Por una vez. Las plumas están ocupadas, las lenguas imitan

    Sus desatinados abrazos de la palabra.

     

    Libre. Un silencio cargado de dulzura

    Irrumpe en los rostros perdidos donde yo perSunlicibo

    Miradas nuevas. Luego las notas se estiran como añagazas. Ellos

    viajan

    Para caer en sí mismos sin saberlo.

     

    "A modo de juego"

    Seamus Heaney: "Muerte de un naturalista"

    (Hiperión, Madrid, 1996)

     

     

     

    Los críticos literarios dicen, mayoritariamente, que la poesía es, por esencia, intraducible. No soy ni crítico literario, ni poeta, ni domino (y mal) más idioma que el mio. Pero comparto esa opinión. Razón por la cual, reproduzco el poema anterior en su idioma original, para que lo disfruten de verdad los que puedan:

     

     

     

     

    Sunlight pillars through glass, probes cach desk

    For milk-tops, drinking straws and odl dry crust.

    The music strides to challenge it,

    Mixing memory and desire with chalk dust.


    My lessons notes read: Teacher will play

    Beethoven's Concerto Number Five

    And class will express themselves freely

    In writing. One said "Can we jive?"


    When I produced the record, but now

    The big sound has silenced them. Higher

    And firmer, each authoritative note

    Pumps the classroom up tight as a tyre.


    Working its private spell behind eyes

    That state wide. They have forgotten me

    For once. The pens are busy, the tongues mime

    Their blundering embrace of the free


    Word. A silence charged with sweetness

    Breaks short on lost faces where I see

    New looks. Then notes stretch taut as snares. They trip

    To fall into themselves unknowingly.

     

    "The Play Way"

    Seamus Heaney: "Dead of a naturalist"

    (Faber & Faber Limited, London, 1966)

     

     

     

    Les dejo con el concierto Número Cinco de Beethoven ("Emperador") interpretado por la Orquesta Filarmónica de Viena bajo la dirección de Leonard Bernstein. Está completo, así que disfrútenlo. 

     

    Feliz domingo. Sean felices, por favor, a pesar de todo. Y como decía Sócrates, "Ιωμεν". Tamaragua, amigos. HArendt

     

     

     

     

     

    Ludwig van Beethoven

     

     

     

     

     

     

     

    Entrada núm. 1875

    http:/harendt.blogspot.com

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    "La historia del mundo no es un suelo en el que florezca la felicidad. Los tiempos felices son en ella páginas en blanco" (Hegel)

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