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Blog Desde mi ventana - Carlos Campos Acero

Carlos Campos Acero

Maestro de nada y aprendiz de casi todo

Sobre este blog de Nacional

Un blog optimista algo chamuscado por la insoslayable realidad


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  • 25
    Mayo
    2012

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    No solo era un gato

     

     

     

     

    "Jeanne con gato negro", de Mercedes García Bravo

     

     

     

     

     

     

    A la entrañable memoria de Pep, Abril, Michel, Livy, Inda, y de todos los gatos que nos han hecho felices con su compañía. Siempre estarán en nuestros corazones. Para vosotros y en vuestro recuerdo estos inmortales versos de Charles Baudelaire.

     

     

    Y sean felices, por favor, a pesar del gobierno y de todos los demás infiernos de este mundo. Tamaragua, amigos. HArendt

     

     

     

     

    Le Chat

     

    I

     

    Dans ma cervelle se promène,

    Ainsi qu'en son appartement,

    Un beau chat, fort, doux et charmant.

    Quand il miaule, on l'entend à peine,

     

    Tant son timbre est tendre et discret;

    Mais que sa voix s'apaise ou gronde,

    Elle est toujours riche et profonde.

    C'est là son charme et son secret.

     

    Cette voix, qui perle et qui filtre

    Dans mon fonds le plus ténébreux,

    Me remplit comme un vers nombreux

    Et me réjouit comme un philtre.

     

    Elle endort les plus cruels maux

    Et contient toutes les extases;

    Pour dire les plus longues phrases,

    Elle n'a pas besoin de mots.

     

    Non, il n'est pas d'archet qui morde

    Sur mon coeur, parfait instrument,

    Et fasse plus royalement

    Chanter sa plus vibrante corde,

     

    Que ta voix, chat mystérieux,

    Chat séraphique, chat étrange,

    En qui tout est, comme en un ange,

    Aussi subtil qu'harmonieux!

     

     

    II

     

    De sa fourrure blonde et brune

    Sort un parfum si doux, qu'un soir

    J'en fus embaumé, pour l'avoir

    Caressée une fois, rien qu'une.

     

    C'est l'esprit familier du lieu;

    Il juge, il préside, il inspire

    Toutes choses dans son empire;

    peut-être est-il fée, est-il dieu?

     

    Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime

    Tirés comme par un aimant,

    Se retournent docilement

    Et que je regarde en moi-même,

     

    Je vois avec étonnement

    Le feu de ses prunelles pâles,

    Clairs fanaux, vivantes opales

    Qui me contemplent fixement.

     

    "Les fleurs du mal": Charles Baudelaire (1821-1867)

     

     

     

     

     

    El gato

     

    I

     

    Por mi cerebro se pasea, 

    Lo mismo que en su apartamento,

    Un gato hertmoso, dulce y fuerte,

    Cuyo maullido apenas se oye,

     

    Tan tierno y discrteto es su timbre;

    Mas que su voz gruña o se calme,

    -Tal es su encanto y su secreto-

    Siempre resulta rica y honda.

     

    Esta voz que alcanza y toca

    Mi más tenebroso fondo, 

    Me colma cual amplio verso

    Y como filtro me alegra.

     

    Adormece los peores males, 

    Todos los éxtasis convoca;

    Para musitar largas frases,

    No necesita de palabras.

     

    Perfecto instrumento, no existe

    Arco igual que me estremezca

    Y que haga más regiamente

    Cantar mi cuerda más tensa,

     

    Que tu voz, gato misterioso,

    Gato seráfico y extraño,

    En que todo es, como en un ángel,

    Tan armonioso como sutil.

     

     

    II

     

    De su piel dorada y oscura

    Tal perfume brota, que un día, 

    Fui embalsamado por haberlo

    Acariciado solo una vez-

     

    Es mi espíritu familiar;

    Juzga, preside, inspira todo

    Desde la altura de su imperio,

    ¿Por ventura es un mago, un dios?

     

    Cuando mis ojos hacia ese gato,

    Como atraídos por imán,

    Sumisamente se vuelven

    Y miro dentro de mí.

     

    Con estupefacción hallo

    El resplandor de sus pupilas,

    Claros fanales,vivientes ópalos,

    Que fijamente me contemplan.

     

    "Las flores del mal": Charles Baudelaire (1821-1867)

     

     

     

     

     

    "Joven con un gato", de Pierre Auguste Renoir

     

     

     



    --

    Entrada núm. 1470

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    "Tanto como saber, me agrada dudar" (Dante)

    "La verdad es una fruta que conviene cogerse muy madura" (Voltaire)

    "La historia del mundo no es un suelo en el que florezca la felicidad. Los tiempos felices son en ella páginas en blanco" (Hegel)

     

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