Hay escritores que, cegados por la egolatría, se venden a sí mismos como seres únicos e irrepetibles. Algunos de ustedes ya conocen los nombres. Otros, ensimismados a perpetuidad en su particular universo, llegan a creer que lo que hacen no es tan distinto del resto. William Sloane (1906-1974) pertenece a la segunda categoría y, sin embargo, con sólo dos novelas, The End of Running Waters y El tiempo de la noche, que ahora reedita Minotauro con honores de estreno, es todo un escritor de culto. No es que esta novela de astrólogos que fallecen por combustión espontánea, viudas misteriosas que siembran el terror y universitarios recién graduados cuyos estudios y amistad férrea "constituía un acto de bigamia", vaya al revés de los tiempos, es que está al margen. Y no solamente por el gozoso saqueo de los géneros.
