Pedro se enamora más de sí mismo

No es una noche cualquiera en Moncloa, hasta los troncos de la chimenea parecen retorcerse y chillar. Pedro mira un hilo que se ha escapado del ojal de su pijama, y Begoña se pierde entre los arabescos de la alfombra.

- Pedro: Cariño, has estado toda la cena de morritos. ¿Qué te ocurre?

- Begoña: Sabes, necesito una demostración de amor, estoy en crisis...

- P: Ya sabes todo lo que te quiero, haría cualquier cosa por ti...

- B: ¿Cualquier cosa?

- P: Sí... (Voz poderosa y profunda)

- B: ¿Hasta una carta del amor que sientes, pero dirigida a toda la nación..? (Voz muy sensual).

- P: Por supuesto. Ya sabes bien que soy un tarro de testosterona a punto de abrirse. (Cejas arqueadas al máximo, rasputinescas).

- B: Uy, Pedro, genial. (Se levanta y derrama el fondo de la copa en el fuego. Sale humo).

- P: Va a ser una operación tremenda, al borde del precipicio. Pasional y racional.

- B: Te tengo miedo, cariño. (Cada vez más caprichosa).

- P: Mezclaré todo: el poder, el sentimiento, la judicatura, la libertad de expresión... Y les diré que tendré que elegir entre ti o una política plagada de mentiras, putrefacta...

- B: Me imagino la cara que pondrá Alberto.

- P: Pero lo mejor de todo es que vamos a desaparecer durante cinco días, una luna de miel, incomunicados. (Se le tira a los brazos).

- B: ¡Pedro, Pedro, Pedro! ¡No me arrepiento de nada!

- P: Lo único es que en la víspera me tienes que cabrear muchísimo, que se me note en la cara que estoy indignado por la denuncia que ha admitido a trámite ese juez de la fachoesfera. (Llena los pulmones de aire).

- B: Vale... Te contaré algún coqueteo. (Risas y risotadas).

- P: Iré tarde a la cama, estoy inspirado para escribir la carta. Echo de menos este tipo de locuras, sí, un buen subidón. Pasará a la historia, Begoña.

- B: Siempre sorprendes...

Mientras escribía la misiva se enamoró más de sí mismo. (Natural en él).

Suscríbete para seguir leyendo